impromptu: (Зарочка)
Я ночами не сплю, не сплю. Я – кот, я-кот.
Я ночами крадусь, крадусь. Я ловлю мышей.
Я весь черный почти что, черный - спина, живот,
Но глаза мои ревности женской желтей, желтей

Скоро март, и я вспомню враз, что в душе поэт,
Где ты, Мурка, приди, приди, я плюю на мышей!
Я бы выразился ясней, да куда ясней:
Ох, какой же сонет промяучу на крыше тебе, тебе

Мы не люди, в убогой их речи слова искать,
Это сапиенсам необходимы слова, слова
Вот не знают чего хотят - и вперед, вперед рифмовать
Сatus felis умней, ну на то и дана голова,

Чтобы делать котят, а не шлепать по клаве в ночи
Что, не хочешь стихов?- богиня, я тут и готов,
Их слова ничего не стоят, мурчи себе и мурчи,
Ох, какой же ноктюрн я устрою тебе без слов!
impromptu: (!!!!!)
Пестренький жгутик с агатовой подвеской, цвета слегка  психоделические, но мило
 photo 064354ae-d386-465a-b3aa-7802f0667d08_zpsf5e035dd.jpgRead more... )
impromptu: (фшоки)
 Вот, пожалуйста, пикча голодного котика. Животное два дня не ело (кроме шуток, два дня). Так кушать хочет, аж глазья не столько на лоб лезут, а несколько того...в кучку. Не той еды купили животному, причем той же марки, что она обычно трескает, но не рубленое, а молотое, в паштет. Не жрет. Второй день не жрет, орет, на украшения вон кидается.

Взяла нас измором, еда поехала в шелтер (целый ящик, разумеется, приобрели), пошлепали за рубленым, что делать.

 photo P1050282_zps2adab2a1.jpg

Read more... )
impromptu: (!!!!!)
Originally posted by [livejournal.com profile] marat_ahtjamov at замечательный пародийный креатив
В стиле  "Парнас дыбом"
Оригинал взят у [livejournal.com profile] papyrus_net в Наша Таня громко плачет...
1

«Наша Таня громко плачет — уронила в речку мячик...» в интерпретации разных поэтов.

Читать далее )
Ну и мой креатив (это в смысле Марата [livejournal.com profile] marat_ahtjamov, примечание мое)

Н.А.Некрасов
Милый папаша! К чему в обаянии
Бедную Таню держать,
Вы разрешите, пред солнца сиянием
Правду о всём рассказать
Барской забавы пустейшим созданием,
Мяч этот создан не вдруг-
Бедных, несчастных индейцев страданием
Был извлечен каучук.


Рабских плантаций деревья гевейские
Темно зелены листы...
А по бокам - да всё кости индейские
Танечка, знаешь ли ты?


Стыдно реветь, закрываясь перчаткою,
Чая в издельи дыру!
Видишь, стоит изможден лихорадкую
Бедный индеец Перу.
Только я верю, что за Ориноко
Солнце индейцев взойдет -
Вынесет эту гевею высокую
Всё что Господь ни пошлет!


Вынесет всё, в поединке с судьбиною,
Станет свободен в борьбе!
Только вот жить с синтетичной резиною
Уж не придется ни мне ни тебе...




Игорь Северянин
Это было у дачи, у обширнейшей речки,
Где встречается редко громкий девичий плач,
Королева Татьяна зафигачила "свечку"
И тотчас в эту реку опрокинулся мяч.

Было всё очень слезно, было всё безутешно,
Королева просила Колю вытащить мяч,
И дала. Половину дня прошло в страсти нежной,
А потом удалились в направлении дач.

А потом отдавалась, отдавалась грозово,
До рассвета оттуда лился смех, а не плач...
Это было у дачи, у реки берюзовой,
Где на счастье Татьяны утонул ее мяч.

Анна Ахматова
Слава тебе, безысходный твой плач,
Быстро утоп в этой реченьке мяч.
Вечер тот летний был душен и ал,
Папа, вернувшись, спокойно сказал:
"Знаешь, в ста метрах от пляжа нашли,
Быстро обратно его принесли,
Жалко Татьяну! купила вчера
Был он китайский, конечно ж, дыра...
Выну я мячик советских времен
И обниму, очень дорог мне он,
А за окном улыбнется мне мать
"Нефиг китайскую хрень покупать!"
impromptu: (Default)
1. Лучший перевод песни The Rolling Stones  "Paint it Black" IMHO, принадлежит френду [livejournal.com profile] marat_ahtjamov

Он не очень точный, но по передаче настроения  и мелодики стихотворения все остальное на российских сайтах не только рядом не стояло, но и не лежало. Отсюда - http://marat-ahtjamov.livejournal.com/610630.html

Парадный вход я свой покрашу в черный цвет
Других цветов как будто не было и нет...
Я был бы рад смотреть на платья юных дев,
Но чернота опять слепит мне белый свет.

Потоки черные машин летят в окне,
Завяло всё, любовь, вернешься ли ко мне?
Гляжу я всем в глаза - но все отводят взгляд
Как будто дети и боятся всё подряд.

Я заглянул в себя - и сердцем почернел
И дверь моя черна, как этого хотел
Исчезнуть что ли мне, чтоб этот мир пустой
Не резал душу мне своею чернотой?

Не быть морской волне зелено-голубой,
Кто знал, что будет так с тобою и со мной?
Заходит солнце, и опять всё как вчера
И смех любви своей я слышу до утра...

Парадный вход я свой покрашу в черный цвет
Других цветов как будто не было и нет...
Я был бы рад смотреть на платья юных дев,
Но чернота опять слепит мне белый свет.

....
Я вижу только этот черный-черный цвет,
Цвет ночи, цвет угля, надежды больше нет,
И солнца в небесах, наверно, больше нет
И в этом мире всём - один лишь черный цвет  


2. Лучший перевод на канцелярский русский  пословицы "Баба с возу - кобыле легче" принадлежит мне.

В результате эвакуации особи семейства приматов вида хомо сапиенс женского пола с неавтоматизированного транспортного средства женская особь семейства непарнокопытных испытывает существенное облегчение.

3. Лучший перевод (и единственный) шедевров русской поэзии на блатной язык принадлежит Фиме Жиганцу, он же Александр Сидоров. Уверена, что все видели, но на всякий случай прилеплю.

http://lib.ru/NEWPROZA/SIDOROV_A/fima_perewody.txt

impromptu: (Default)

Увидела в ТОП30 стихотворение поэтессы с ником Светская Львица1 (точно – 1, не перепутала, это светская львица намба уан, интересно посмотреть на вторую), называется «Смывает дождь потоками из слез».

http://www.liveinternet.ru/users/3633151/post229088580/

В глазах - печаль остывшего дождя...
И эта ночь опять по каплям... на страницы...
Я обещаю до утра тебе не сниться...
Ведь так спокойней будет... без меня...

Лети, любовь... Бросайся с высоты...
Пусть больше солнце не проснётся на рассвете...
Ты приручил меня, и ты за всё в ответе:
За эту боль, за слёзы... и мечты...

Не могла не откликнуться, вместе со всей страной, там написано, что процитировано  это (поклонниками, видимо)  75 раз, ну вот я 76я буду, в хвост пристроюсь. Я вообще страшно люблю страдательную  дамскую  поэзию с многоточиями и пожеланиями, чтобы всем другим солнце не светило, если у ней не склалось  с БФ.

В глазах - снежок приятный, и в носу...
С отходняком открою я страницы...
Мне эта ночь по каплям будет сниться....
И, штоп ты сдох, стишок я напишу...

Лети, любовь...И шваркнись, как Икар...
А лучше бы апстену ты убился,
Или Катрина пусть у вас случится....
Землетрясение, голодомор, пожар...

Желтуха, оспа, мононуклеоз...
Ты приручил меня, и ты за  все в ответе:
Понос, запор, а также за диету....
И на щеках  моих следы невинных слез....

-----------------------------------------------

Некоторая злобность произведения обусловлена тем, что я в том же дурацком топе30 наблюдала выражения пуссифил и пуссифоб, без кавычек.

Устойчивое словосочетание, видимо, вот как это просто, как ДОСААФ,  почему-то страшно  разозлило. 

impromptu: (Default)
Моля [livejournal.com profile] tandem_bike  интересный пост написала. Про то, насколько этично писать выводя в жж-йной графомании людей, которых могут узнать, в виде прототипов, и не обязательно в виде положительных героев, скорей наоборот

ИМХО, вопрос "этично-неэтично" тут не стоит вообще. Freedom of Speech никто не отменял, герой, выведенный под другим именем, хоть и узнаваемый, не страдает от диффамации, про профессиональную этику мы не говорим, ясно, что есть вещи, которые нельзя писать - скажем, про больных или клиентов. Мы тут рассматриваем  ЖЖста - прозаика, который пишет не детективы, не про путешествия, и не про "Записки врача", а, скажем, семейно-бытовые драмы. Прозаик не поэт. Он не может черпать в основном из себя и описывать себя (если это не гражданская лирика, это я про поэта, или про красоту родных болот - она тоже исключительно в поэтовой душе, а не вне), он описывает внешнее.

Но при том, что он поступает именно так, прозаик (а он не может поступать по-другому, не было бы иначе ничего написано в прозе, действительно), предугадать реакцию прототипа, выведенного в негативном свете,  он не может. Она может быть совершенно разной. Люди непубличные очень болезненно реагируют, когда над ними смеются, и на нарушение прайваси. Мне в данном случае интересен не вопрос, насколько этично писать про тех, кого знаешь, даже если меняешь имена и местами обстоятельства (но герой все равно узнаваем), а про то, насколько этично реагировать на это жестко, если ты - прототип. Реагировать жестко в реале на то, что написано в Инете.

В принципе, Инет или не Инет, значения не имеет,  метод передачи информации. Самый яркий пример - Лермонтов и Мартынов. Почему Михаил Юрьевич к нему прицепился? Потому что Мартынов был благодарной почвой - неумный, романтический, слабенько графоманил, на тычки реагировал остро, и с него, видимо, было легко писать диалог. Это важно для прозаика.

Он сильно обиделся на Лермонтова за то, что он взял его прототипом Грушницкого, и вокализовал обиду. Михаил Юрьевич не перестал писать, имея в виду Мартынова как источник вдохновения, и написал еще пару эпиграмм. Последнее, что он написал - "Скинь бешмет, мой друг Мартыш" - можно толковать по-разному. Мартынову показалось (не зря), что имеется намек на то, что он стукач, он вызвал автора на дуэль и убил. Тот факт, что Лермонтов, скорее всего, отказался стрелять вообще, и это была не дуэль, а убийство, ИМХО, второстепенна. Оценить степень ущерба, который причинен личности, выставленной на общественное посмеяние, узнаваемой, мы не можем, пока не оказались на кончике пера пишущего. И насколько так поступать этично, по отношению к талантливым людям, которые могли бы еще много написать, если ты бездарь даже (ну, сейчас, конечно, так не поступают, но расфрендом  в ЖЖ тоже не ограничатся ). 

тут на эту тему выразилась
impromptu: (Default)
Слева направо - Мирра Лохвицкая, , Константин  Бальмонт, Евгений Евтушенко.
PhotobucketPhotobucketPhotobucket

Мирра (Мария) Лохвицкая (1869-1905), сестра писательницы Тэффи (Надежда Лохвицкая)  поэтесса крайне бурная,  писавшая о своих чувствах смело - первая русская поэтесса, позволившая себе такое, имела успех и признание во время своей недолгой жизни. Ее творчеством восхищались Бунин, Бальмонт, Северянин, многие другие. У ней был платонический роман с Бальмонтом, который посвящал ей стихи - из них самое красивое - "Я знал" (а она ему). Публика реагировала нервозно, хлопала крыльями. Познакомились они в Крыму, где Мирра отдыхала и лечилась с детьми. Мирра Александровна в быту была человеком крайне сдержанным, поведением своей лирической героини не отличалась, у ней было пятеро детей, она умерла в возрасте 36 лет, видимо, от стенокардии. Бальмонт в ее честь назвал свою дочь Миррой.Read more... )
impromptu: (Default)
 организатору конкурса частушки [livejournal.com profile] sandro_iz_che , френдам и просто любителям фольклора, проголосовавшим на антиметеоритном конкурсе (задание было написать опус с первой строчкой "К нам летит метеорит" ) за мое навеянное урчанием в животе произведение

К нам летит метеорит,
Будет конец света.
Взять пельменей налепить-
Пропадай, диета!


Read more... )
impromptu: (Default)
1, Про то, чем гордиться или нет, культурное наследие и пр. И про то, можно ли гордиться тем, к чему Вы не имеете отношения - ИМХО, почему нет, если этого нет, то все как-то грустно становится.
tyoma-cat.livejournal.com/411780.html

2. Стихотворение, которое мне очень понравилось - стихослагающие наверняка этого автора знают, я в первый раз вижу, вот. Прямо сюда скопипащу, пусть будет.

И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

Отсюда - izubr.livejournal.com/218085.html
impromptu: (Default)
Давно ничего подобного не чувствовала, и не весна еще, а дождливая зима...сердцу не прикажешь!

stihi.ru/avtor/kyamran

Читать все подряд, там каждый стих - алмаз. Вот не надо говорить, что без огранки не то.

В общем, влюбилась. Парень поэт, Кямран звать. Азербайджанец. Чувствую, будут трудности, но мне не привыкать преодолевать. Преодоление мое миддл-нейм. Сижу, трепещу мелко вздрагиваю. То ли от стихов, то ли от голода.  Как мне его найти, пока совсем не похудела? Или вообще наплюнуть на диету? Восточные мужчины любят вроде, чтобы побольше, особенно выше ватерлинии, судя по картинке к прекрасному стиху "Истеричка" - это он про меня прямо написал, я такая, в душу заглянул... stihi.ru/2010/09/17/2309

Бросить курсуп диетный?  Я и так ей уступаю, которая на картинке, а если еще похудею сверху? В полной истерике((

Пойду куплю белье кристмасовского цвета, как он любит. Стихов напишу покамест, потом отправлю, когда найду его.

Вот так встретишь парня, который тебя понимает, а как послать ему письмо в Баку без адреса? Как?

Салам алейкум, мой дарлинг Кямран,
Ах,  кто ж провел Инет в Азербайджан?
Рахат-лукум  ты моей дамской души,
Ихвейс, когда встретимся...ты больше пиши!


Мужчина тоже очень эффектный сам по себе...ой, девочки и юноши. Просто ой. В метаниях...И кушать хоцца((
impromptu: (Default)
                 Юнна Мориц.    Баллада о летчике.

Отсюда: www.owl.ru/morits/stih/off-records006.htm

Красивый лётчик Виктор Бут,
Его ковбойцы загребут,
Включив ковбойские подлянки
В такую дьявольскую сеть,
Где судьям тайским окосеть
Придётся личиком с изнанки.

Красивый лётчик Виктор Бут
Цепями тайскими обут
В тюрьме жестоких живоглотов.
У тайцев – тайные торги,
Ковбойцы спишут им долги,
Подарят стайку вертолётов.

Красивый лётчик Виктор Бут, –
Ковбойцам нужен атрибут
Такого русского масштаба,
Чтоб утвердить над нами власть,
Имеющую право красть
Судьбу не только у араба.

Красивый лётчик Виктор Бут,
Люблю, когда ты нагло крут,
Идя на суд в цепях!.. Ей-богу,
Твоя улыбка – свет в окне,
Где тайны, ведомые мне,
Дают защиту и подмогу.

Красивый лётчик Виктор Бут,
Ковбойцы яростно скребут, –
Тебя поставили на счётчик!..
Была б сильна твоя страна,
Послали бы ковбойцев на...
Однако денег до хрена,
Но нет страны, красивый лётчик




      Вот не дай Бог постареть до такого, чтоб совсем себя не контролировать, да?

      В принципе, всегда относилась с пониманием к тому, что после того, что случилось с ее отцом, она была испугана насмерть, и писала то, что писала. Но все ж не дай Бог стать настолько рамоличкой, чтобы не понимать, какого рода пародии на тебя напишут. Ну просится же, нет, рифма-то навевает как-то сама собой.  Ну, и не воздерживаются и правильно делают, смотри ниже.




      тут


       


       


impromptu: (Default)
Слушайте, вот час уже у меня вертится в голове "И в перерывах, между стычек и боев"- сначала написала ему иадовитый коммент туда, теперь сижу сомневаюсь. И когда писала тоже, кстати, сомневалась, аж раскаленное перо остановила вовремя, не наваяла  поэм красивый на тему.

"В перерывах между стычками и боями" - нет? Но с другой стороны, "между улицами"  можно и "между улиц" - тоже.
"Между переулками" - вроде, да? Но сколько лет вся страна поет "Между переулков, где гуляет Мурка, мы решили Мурке отомстить" - и ничего. И не одна страна, замечу.  Или это "в темном переулке"? - я сейчас повернусь сознанием, со своим слабо выраженным аутизмом, зато умением сильно зацикливаться на фигне таким, что хоть стой, хоть падай.

Между деревьями. Между деревьев - тоже, пожалуйста. Но вот "между стычек и боев" скребануло ухо страшно. А сейчас вроде и нет. Да тьху, отвяжись, дурная жизнь.

Или как?

tetkam.net/community-hudsovet-post.php

Profile

impromptu: (Default)
impromptu

January 2017

S M T W T F S
1234567
89 1011121314
15161718192021
22232425262728
293031    

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 26th, 2017 08:46 am
Powered by Dreamwidth Studios